Geschichten:Hart auf hart - Kein Turnier

Burg Oberhartsteen, 9. Rondra 1043

Als Peridan von Allingen die gräfliche Schreibstube betrat, wuselte ihm, eifrig wie immer, sofort Reto von Faldrasstein entgegen: „Gut, dass Ihr kommt, Herr Peridan! Die Einladungen für das große Turnier warten immer noch darauf, abgeholt zu werden.“

„Welches Turnier denn?“, irritiert blickte der Zeremonienmeister den gräflichen Schreiber an.

„Na das, das zu Ehren der Hochzeit von Herrn Odilbert und Frau Niope ursprünglich im Rondra abgehalten werden sollte“, erläuterte Faldrasstein eilfertig, um dann bedauernd hinzuzufügen: „Dieser Termin ist nun natürlich gar nicht mehr zu schaffen. Und selbst, wenn das Turnier noch vor dem Winter stattfinden soll, müssen die Einladungen sehr bald raus, oder es wird nur eine mangelhafte Beteiligung geben....“

Doch der andere unterbrach ihn mit einem tadelnden Wink: „Glaubt mir, nach Turnieren steht in Hartsteen seit dem Erlgardsfeld niemandem mehr der Sinn.“

„Wirklich? Zu schade“, der turnierbegeisterte Schreiber nickte sichtlich bedauernd, als wäre dieser Gedanke völlig neu für ihn.

„Gleichwohl hat der Graf Nachrichten zu überbringen. Hier ist der Text“, überreichte der Allinger ihm eine eng beschriebene Wachstafel.

„Selbstverständlich“, Reto nahm das beschichtete Brett entgegen, „Wie viele Abschriften braucht Ihr?“

„Genug für sämtliche Lehnsleute des Grafen von Hartsteen. Die Boten sollen mit dem ersten Tageslicht aufbrechen.“

„Oh, da muss ich wohl wieder die Nacht durcharbeiten...“, grummelte der Schreiber, beäugte die Zeilen genauer und stutzte. „Ist das...?“

„...die Aufforderung, sich alsbald vor Natzungen zur Heerschau unter des Grafen Banner zu sammeln – ganz recht“, beendete Peridan den Satz.

„Es wird also wieder Krieg geben?“, Faldrasstein unterdrückte einen Seufzer, als er den harten Zug in des Allingers Antlitz gewahrte.

„Die meinen alle, dass sie nach Belieben auf uns herumtrampeln können. Diesmal nicht!“, knurrte der Zeremonienmeister, wobei die Knöchel seiner geballten Faust weiß wurden. Dann ging er, nicht, ohne Reto mit erhobenem Zeigefinger noch einmal zu ermahnen: „Und denkt daran: bis morgen früh! Also eilt Euch!“

So manches ging dem gräflichen Schreiber durch den Kopf, doch murmelte er nur leise, als er den Leuchter näher heranrückte und sich kopfschüttelnd an die Arbeit machte: „Kein Turnier! Den Göttern sei’s geklagt!“